Un desagravio, un fraude y un faenón.

La especie taurina, los que viven del furo, son muy proclives al agravio contra todo aquel que ose contravenir su ley triunfalista. Sin embargo, miran para otro lado cuando el toro queda relegado a un papel residual, secundario, incluso denigrante.

El otro día ya lanzamos una alegato en favor del salvaguarda del rigor, Don Francisco Bentué, presidente de la plaza de toros de Zaragoza. Y volveremos a hacerlo cuantas veces sean necesarias. Porque aceptando que ayer pudo equivocarse con la segunda oreja de Talavante, el ataque furibundo que recibió fue asqueroso, injusto y malintencionado. Las más feroces acometidas verbales llegaron de aquellos que minutos antes habían silenciado un auténtico fraude. Porque la corrida que trajeron los coletas debajo del brazo fue una birria. Un insulto a la plaza maña. Con olor a after shave. Una escalera. Novillos, caballos, zambombos, mutilados. De todo. Para mal. Un fraude.

Desde mi humilde posición de abonado, ayer, y toda la feria, he sentido orgullo del palco presidencial. De su conducta, y de su capacidad de aguante. No debe ser nada fácil soportar tanta presión con la única recompensa de conservar el prestigio y el rigor de la Misericordia. Porque me temo que la batalla matinal, la del reconocimiento veterinario, es una contienda perdida. Ganada por las presiones insufribles de la especie taurina (los que viven del furo). Y es por la tarde el único momento cuando el presidente puede proceder con absoluta libertad, más allá de presiones sonoras. 

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Y entre el fraude, y el agravio, apareció Alejandro Talavante, y un magnífico toro de Domingo Hernández - el único toro con trapío digno de Zaragoza a pesar de su sospechoso pitón izquierdo - capaz de acometer a la muleta con el hocico surcando la arena durante cinco o seis trancos en una trayectoria curva. Cuestionando las leyes de la física. Impresionante. Y para templar, dominar y vaciar ese torrente de bravura surgió el mejor Talavante de la temporada. Superior. El epílogo de la faena fue sublime, rubricado con una estocada que fue un órdago al espectro de la guadaña. La espada quedó demasiado tendida y se hizo necesario descabellar. Y entonces, el incendio contra el palco, la firmeza estoica de Bentué y los sapos por la boca de muchos.

López Simón apenas pudo demostrar su sitio con tres toros descastados y afligidos. El terreno que pisa. Aquel donde los toros se afligen o embisten. Donde te pueden partir. Pero apenas hubo oponente. Lástima su elección y que no hubiera sorteo.